Они говорят мне: твои стихи недостаточно хороши -
В них нет умных мыслей, лишь только осколки души.
Но, может быть, умных мыслей в моей голове никогда и не было -
В ней только ветер, а сердце наполнено пеплом.
Пеплом тех, кем я когда-то была в этой жизни
И чьи голоса уже покинули мои мысли
(А может, они всё ещё там?)
Я каждый раз оставляла частичку себя, путешествуя по городам,
А частичку приобретала. И каждая из них была
Невероятной, прекрасной. Иногда я сходила с ума,
Иногда всё было странно и непонятно
И хотелось уже поскорее вернуться обратно.
Вернуться к себе (от себя?) Или может к кому-то.
А потом наступало новое доброе утро.
Временами не доброе, но главное - наступило,
А на всё остальное найдутся со временем силы.
А на всё остальное однажды скажу: да пошло оно к чёрту!
Большинство тех тревог уж давно не моя забота.
Они ушли и остались в прошлом. И точка.
А сегодня я буду жить. Да, вот так вот просто!
Ведь я уже больше не та, кем была когда-то.
Ну а завтра - наступит лишь только завтра.
А сегодня я буду жить. И писать стишочки -
Те простые, без умных мыслей, о чувствах строчки.
